A Morte do Artista (em Três Actos) – Da Weasel – letras

Tudo bem? Eu sou aquele de quem tanto tu falasQuando passo à tua frente na rua não te calasAquele que tão bem te parece e logo te apetecedestrocar uma beca, bater bola – caga nisso, esqueceQuase que baixas a cueca e nem sequer me conhecesSó vais levar daqui tudo aquilo que merecesporque já não há heróis, não há Índios nem cowboysMuito menos alguém para te tratar dos dóI dóisBem vinda ao mundo real, é fudido, não é?Pois é… nem tudo o que parece é clichéDou peidos no sono, às vezes ressonoNem penses que tou bem montado na cena do abonoA única coisa (aqui) com trinta centímetros é a minhatattooAcredita que gostava mas não posso meter-te a no cuEu não parto duas horas, se calhar faço-te vir em dezminutosSe ao menos pudéssemos ficar para sempre putos,Puros sem ideias feitasCom teorias escorreitas sobre vidas perfeitasProduções de sonho num enredo enfadonhoDe actores de merda num softcore medonhoTrago-te a morte do Artista – a minha ou a tua?Pensa um bocado quando andas na ruaTentas dar uma de esperta para cima de mimPorque já ganhei o jogo muito antes do seu fimA minha vida, as minhas rimas nas minhas linhassurgem no caderno onde suo as estopinhasQueres drama? Eu dou-te o drama…se quiseres faço-tea camae agora é que vais ver como o bebé nanacontador de histórias, revelador de memóriaspor vezes inglórias, quase sempre notóriasSou aluno e professor – nem melhor nem piorpaciente e doutor, com muito ódio e muito amornão me julgues porque não tens moral para talpresunção e soberba que só te ficam maleu sei do que falo por isso às vezes caloem vez de cagar sentenças e cantar de galoa minha vida não é a tua e vice-versapor isso vamos lá a ver se entendes a conversaés muito cool, muito ciente, irreverente e conscientepoliticamente activo ou será apenas na tua mente?É fixe ouvir uns discos e pensar que tás láUsar roupa desmarcada para chatear o teu papáDaqui a cinco anos já tás dentro do sistemaQue agora tanto criticas sem sequer teres um realproblemaFreak de Cascais, vai lá fumar mais um picaOuvir o Bob Marley pa lhe roubar mais uma dicaDesampara-me a loja, tenho mais que fazerTenho outro artista pa matar, lá terá que serAgora mato o verdadeiro artista, armado em puristaApareces em último mas és o primeiro da minha listarapper de casa, fechado no teu pequeno mundoarrebento-te o fusível se levo a cena ao fundoOuvi o teu álbum e adormeci antes do finalDescobri um novo rótulo: hip-hop xanax para gentedisfuncionalNão vales a ponta de um corno sem o dicionáriofarto dessa merda de vocabulário, vê lá se sais do teuarmárioNão és pesado…não sei quem te disse o contrárioNão fazes ideia do que é um drama diário, seu otárioRefundido num quarto a dares uma de duroNão acertas em ninguém se dás uma chapada no escuroAinda bates na parede e vais ver como elas doemQuando te encontrar vamos falar de homem para homemPorque para toda a acção há a consequente reacçãoVou-te enrolar na tua seda e arrebentar mais umcanhão!