La caja de mi guitarrano es caja, que es calabozo,penal donde pena España.Las paredes de la cárcelson de madera, madera,de donde no sale nadie.Las cuerdas son los barrotes,la ventanita de hierropor donde pasan mis voces.Y las clavijas, ¿qué sonsino las llaves que aprietanla luz de mi corazón?Ahora me pongo a cantarcoplas que llevan más sangreque arenas lleva la mar.Canto ahora a los caÃdos,a los que estando en la tierraya están naciendo en el trigo.Mi mejor luto seráecharme un fusil al hombroy al monte irme a pelear.Que nada me desalienta,que un guerrillero es un toroen medio de una tormenta.Me hirieron, me golpearony hasta me dieron la muerte,¡pero jamás me doblaron!Ahora yo quiero nombrar,no mi nombre, porque el mÃoes como el de los demás.¡Sangre de Gómez Gayoso,sangre pura, sangre brava,sangre de Antonio Seoane,de Diéguez, de Larrañaga,de Roza, Cristino y VÃa,valles de sangre, montañas!¡Sangre de AgustÃn Zoroa!¡Mar de sangre derramada!¡Sangre de Manuela Sánchez!¡Sangre preciosa de España!No quiero seguir nombrandomás sangre, pues mi guitarratambién se está desangrando.Más aunque su voz se muera,su voz seguirá cantandoa la España guerrillera.Siempre seguirá cantandoy seguirá maldiciendohasta que el gallo del albagrite que está amaneciendo.