Artistas moviam a terraCom seu choro e partiamNascÃamos em anos intermináveisFilhos de árvores cortadasFomos silêncio sem saberA geração do nadaQue ressuscitou sem morrerO leite derramado é vermelhoComo a cor dos nossos cabelosQue dançam, que dançamAs drogas já são pálidasAs palavras sem prisãoAs crianças mal criadasNascidas com a televisãoO leite derramando é vermelhoComo a cor dos nossos cabelosQue dançam, que dançamGeração perdidaArtistas, negros, mãeNossos mortos sem vidaA dor que ainda dói