âTá tormentoso, el cielo encapotaâo. ¡Lindo paâ tirar un liñazo!… Atrás del chiflido de un hombre contento… Cuando llega, despeina el agua con el mojarrero. Va levantando temblorosas hojitas de plata. Ya tiene la carnada hecha. Entre los camalotes, las cañas. Más allá del medio âe la laguna, los aparejos. Y el fogoncito, abriéndose en la sombra, ¡inocente como la flor de un zapallo!Anquillas, tarariras… ¡lindo bagre! Vuelve callado, maduro âe noche, de silencio… El cielo es como la ropa âe un pobre, desmerecida ya de tantos lavados. Y como una estrella cansada el farolito âe lechero: escaso âe querosénâ, cayéndose âe sueño…Pescador de mi pueblo,de aparejo y caña,silencio, fogón y esperaen laguna solitaria.En las aguas tan quietasque son un asombro negroparece una gota âe luna,tu boya blanca de ceibo.Y en la noche tu fogóncomo flor de zapallerate va dorando el asado,te va quemando la espera.Volvés con tu carga âe nochede bagres y tarariras;tu sombra canta bajitocon su voz recién nacida.Pescador de mi pueblo,de aparejo y caña,silencio, fogón y esperaen laguna solitaria.