Una ladillatengo en el alma, dice,y, salvaje, se rasca con palabras;seleccionadas con minuciosidad,deleite único,paragenital.Soy poeta, dice,soy poeta, insiste,mago, onÃrico, fantástico, frÃo,creador,hijo bastardo de Cathier y Marylin,prosigue,The Wild Bunch,dubble-gum de cada verso mÃo,je raisonnais en fonction d’attitudespurementcinématographiques, Jean-LucGodard, veinticuatroimágenes por segundo,aquellos dÃas de lluviacon Barbara Stelle en el Mac Mahon,la espuma de la memoriadesciende Ãntima y descorazonadora,telas incandescentes de arañacopulan estrelladas a años luzde tinieblas, nieblas; soupeà l’oignon, l’oignon y ahorala segunda cadena destroza un MannMan Of The West, planoamericano de Gary Cooper, contraplanoFundador es cosa de OVNIS.Enciendo el último Rex que me quedacon un gusano de malestaro ladillaestúpida y masoquistaque me devuelve una Bárbaraenlatadaenlutada,polvorienta. Por primera vezen España un pubisen pantalla grande, Helga,soy poeta, dice,soy poeta, insiste,aunque ser poeta…